El estilo directo es aquel en que el autor desaparece, no se le ve. La narración, descripción o diálogo es lo único presente. Este tipo de estilo es más vital, tiene mayor fuerza, da la impresión de algo que está sucediendo ante nosotros.
En el estilo directo se hace hablar a los personajes. El escritor no habla por si mismo. Ejemplos de estilo directo:
Estilo directo en primera persona:
“Hora: las siete de la tarde. La hora frágil e indecisa, rebelde a toda disciplina de horario metódico. Ni es de día ni es de noche; ni hora de trabajar ni hora de dormir. Tarde ya para merendar, temprano todavía para cenar. Ya no es la hora de la oficina, pero todavía no es la hora del amor. Las siete: la hora frágil del coctel, de la charla frívola.
Lugar: un bar; ningún símbolo mejor de la inquietud de la vida moderna. El bar es el bebedero de los pájaros alocados de esta gran jaula de oro que es la ciudad moderna; comedor de la calle y de la prisa; restaurante comprimido y simplificado; astilla de la vieja casa en un sentido amplio y hogareño; capilla de la velocidad, diosa del mundo.
Toda esta letanía estaba yo salmodiando entre las nieblas de mi aburrimiento cuando oí trinar, como un pájaro, desde su alto taburete de madera, a mi amiga:
-Tome usted ese coctel. Es de mi invención. Tiene ginebra, ron, licor de fresas, limón y ajenjo. Es una porquería pero el olor es admirable.
Y me tendió una copa de cáliz bizantino, con el tallo alto y finísimo como una campanilla silvestre. El parecido lo contemplaba el extraño color azul pálido del líquido que la llenaba. Desde aquel dios de una vieja leyenda malaya que un día de mal humor se bebió de un sorbo el océano, nunca ha bebido nadie una cosa azul.
Tomé, pues, mi copa, y bebí lenta, suave y litúrgicamente. Después de agotarla, y para no desmentir a mi amiga, sentencié galantemente:
-Efectivamente, es una porquería…” (José María Pemán).
En el estilo directo se hace hablar a los personajes. El escritor no habla por si mismo. Ejemplos de estilo directo:
Estilo directo en primera persona:
“Hora: las siete de la tarde. La hora frágil e indecisa, rebelde a toda disciplina de horario metódico. Ni es de día ni es de noche; ni hora de trabajar ni hora de dormir. Tarde ya para merendar, temprano todavía para cenar. Ya no es la hora de la oficina, pero todavía no es la hora del amor. Las siete: la hora frágil del coctel, de la charla frívola.
Lugar: un bar; ningún símbolo mejor de la inquietud de la vida moderna. El bar es el bebedero de los pájaros alocados de esta gran jaula de oro que es la ciudad moderna; comedor de la calle y de la prisa; restaurante comprimido y simplificado; astilla de la vieja casa en un sentido amplio y hogareño; capilla de la velocidad, diosa del mundo.
Toda esta letanía estaba yo salmodiando entre las nieblas de mi aburrimiento cuando oí trinar, como un pájaro, desde su alto taburete de madera, a mi amiga:
-Tome usted ese coctel. Es de mi invención. Tiene ginebra, ron, licor de fresas, limón y ajenjo. Es una porquería pero el olor es admirable.
Y me tendió una copa de cáliz bizantino, con el tallo alto y finísimo como una campanilla silvestre. El parecido lo contemplaba el extraño color azul pálido del líquido que la llenaba. Desde aquel dios de una vieja leyenda malaya que un día de mal humor se bebió de un sorbo el océano, nunca ha bebido nadie una cosa azul.
Tomé, pues, mi copa, y bebí lenta, suave y litúrgicamente. Después de agotarla, y para no desmentir a mi amiga, sentencié galantemente:
-Efectivamente, es una porquería…” (José María Pemán).
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